Uma questão de higiene

Correndo o risco de me repetir, mas borrifando-me olimpicamente para o facto (repito o que bem me apetecer e ninguém tem nada a ver com isso), importa aqui registar que a História – aquela que se escreve na dinâmica do presente, que se consubstancia no folhear dos dias, calhoada a calhoada, isqueirada a isqueirada – insiste, com a violência abjecta de agressões a um par de desacompanhadas e incautas senhoras com símbolos benfiquistas, com a baixeza de quem atira isqueiros ou bolas de golfe na cobardia das bancadas a adversários, com a brutalidade regurgitante com que dirigentes de clubes de futebol convidados para almoços com honras de Estado na Assembleia da República (e ao lado de quem se sentam responsáveis políticos de não somenos importância) chamam ‘filhos da puta’ (assim mesmo, com todas as letras) a dirigentes de um clube de futebol adversário em pleno camarote presidencial, ou com a cavalgante canalhice e falta de vergonha de comunicados oficiais redigidos com duas patas forradas a ferraduras e próprios de uma associação de criminosos; insiste, dizia eu, a História, em gravar em pedra - na pedra da memória - e esfregar no focinho de quem defende o contrário, o que ando a escrever há muito:

 

‘Sob o comando de Pinto da Costa e dos seus acólitos, o FCP metamorfoseou-se num clube regional vergado ao ódio irracional a um Sul que não faz sentido (sendo o país pequeno como é) e que fez dessa sua fabricada rebeldia face aos poderes que vendia como instituídos, a sua bandeira e a sua matriz ideológica. Um clube que, ao invés do desportivismo e valores elevados de competitividade, tem na sua razão de ser um ódio e complexo de inferioridade que, paradoxal e ironicamente, são o principal açaime da sua expansão. A principal razão da sua pequenez.’

 

Ao longo destes largos dias que parecem perfazer 100 anos, o culto da personalidade atingiu o seu zénite, as Antas tornaram-se um inferno terrorista (imposto pela violência) para os visitantes, os túneis e o guarda Abel atingiram a fama, as casas de reputação duvidosa atingiram o máximo de facturação, os árbitros viajaram e fornicaram como nunca, o Reinaldo Teles aprendeu a pronunciar palavras com mais de duas sílabas e a comer de talheres. Mas a obsessão pelo Glorioso, essa manteve-se, imorredoira, firmemente ancorada no âmago de tudo isto.’

 

O que me cumpre acrescentar? Que a ‘fabricada rebeldia’ é agora uma ‘revolta’ artificial e hipocritamente construída em torno de acontecimentos por eles provocados (agressões por eles perpetradas em túneis, regulamentos por eles aprovados), de factos por eles distorcidos. À falta de argumentos desportivos para evitar o agigantamento do Benfica, inventam uma ridícula teoria da conspiração sem sustentação nos factos, atiram as culpas para cima dos outros e acicatam os ânimos dos energúmenos acéfalos que os seguem. Lá está: a fabricada rebeldia de sempre face aos poderes que vendem como instituídos como forma de unir as desmioladas tropas. É a mesma táctica de sempre, e é a mesma estratégia que permite, por exemplo, a subsistência, nos dias de hoje, de um estado como o da Coreia do Norte. Os correligionários do anti-benfiquismo adoptam a estratégia, dão graças à sua existência, acolhem-na de braços abertos, porque lhes fornece uma capa para se esconderem do brilho evidente do Glorioso. Os restantes, as pessoas de bem, sabem vê-la como o que é: desespero.

 

Quanto ao resto, a pocilga mudou, mas o inferno terrorista é o mesmo, com a conivência canalha e o compadrio de quem devia garantir a segurança de quem paga impostos e com a indiferença cúmplice do poder político, refém de um emaranhado de teias demasiado intrincadas.

 

Devo dizer que encaro uma visita ao estádio do Ladrão como uma ida forçada a lavabos públicos nauseabundos. Passo a explicar:

 

É inevitável, porque a fisiologia o exige: tem de ser, é um mal necessário. Lá dentro, uma pessoa enoja-se, aguenta o vómito, sustém a respiração, aguenta estoicamente, faz o que tem a fazer. Depois puxa o autoclismo, afasta-se das bordas para não se salpicar, e sai de lá o mais depressa possível para poder respirar ar puro.

 

Qual é, portanto, e em suma, o meu estado de espírito? Uma mescla de revolta com alívio. Revolta por ter visto tudo aquilo que se passou naquele arremedo de enclave enfiado num Porto que é muito mais do que aquela gente pretende, alívio por já não ter de suster a respiração e por perceber que apesar das bolas de golfe, pedras, agressões e insultos, o plantel e a equipa técnica estão vivos e ainda têm os membros todos.

 

Agora é lavarmo-nos bem lavadinhos, deitar fora e queimar a roupa usada, colocar o Vermelhão na oficina e engalanarmo-nos para Domingo.